fim de festa

Se é verdade que o ano passa rápido, é também verdade que o fim de ano custa muito a passar.  Dentre os vários eventos e almoços e confraternizações e coquetéis a que fui - e não é apenas porque devo, mas também porque quero, mas de toda forma devo - conto uns vinte, sem exagero.  Aquelas pessoas que pouco te viram o ano todo (e porquê?) , os que aniversariam em dezembro e que, por isso mesmo, fazem questão de sua comemoração particular (compreensível), e todas as pendências que o trabalho não pode deixar virarem o ano (é quase uma verdade universal este fato) clamam por sua presença e ação.  Além do mais, há muita coisa para lembrar - os cartões (ainda mando alguns pelo correio), os presentes (os de última hora, os piores), os e-mails, os telefonemas...  Fazer o quê? Me parece aquele fim de festa em que fica todo mundo esperando o sinal que levará meia dúzia final de sobreviventes de si mesmos a irem embora, com a sutil diferença de, na virada do ano, não ser preciso sinal algum para nada - o ano novo virá de toda forma.  Pois venha logo, 2010!

à la une!

Vire seu olhar um pouco a leste e veja porque o Le Monde considerou Lula um homem... do mundo.

bem-aventuranças

bem-aventurados os despossuídos, porque deles é o sono dos justos;
bem-aventuradas as crianças, sobretudo as que neste natal ainda acreditam em papai noel;

bem-aventurada a consanguineidade;

e os amigos, a consanguineidade do afeto;

bem-aventurados os trabalhadores que fazem a máquina do mundo girar;

bem-aventuradas as aventuras bem vividas;

e bem-aventurada a criança pobre que nasceu há mais de dois mil anos para trazer esperança,

porque sem esperança nenhum coração sobrevive.

foto de Ernesto Martins

drama italiano

Não precisa muito esforço para perceber que o italiano é o ser mais  hiperbólico de todos os latinos. Tudo nele é exagerado: o amor de mãe e filho, as brigas entre os irmãos, o comer, o gostar.  Aliás, não se gosta ou se desgosta de alguém ou alguma coisa, se ama ou se odeia, e no limite de cada vértice.  Lembro muito bem da minha vó filha de italianos que declarava "ter paixão" ou "ter horror" no lugar de simplesmente dizer "gosto" ou "não gosto". A minha sogra nem pergunto mais se vai bem, e sim se está melhorzinha de saúde.  Nunca está, e desfia um rosário de reclamações com riqueza de detalhes sobre os tratamentos a que se submete.  É curioso pensar que um canastrão como o fotografado tem apoio popular; porém, em se tratando de um político italiano, calculo deva ter tanto apoio quanto rejeição.  Coitado!  Desmanchou até o penteado.

foto capturada na Internet

nos anos 2000

Não pretendo fazer balanço da década, não tenho competência para isso, e também ainda não está realmente completa.  Além do mais, minha memória mudou: se antes fui qualificada por um amigo como um "catálogo ambulante" porque me lembrava de tudo e nenhum detalhe me escapava, agora já não é bem assim.  É estranha a memória, há detalhes e pessoas e fatos de que me lembro quase que cinematograficamente, e há coisas que parecem que me foram lavadas da massa cinzenta.  Química cerebral alterada? Tico e Teco já funcionaram a pleno vapor, mas me acalmou meu professor de yoga ao dizer que depois dos quarenta, para funcionarem bem, só pegando no tranco com as posições invertidas, e lá vou eu ficar de cabeça para baixo...  Pensar em falar sobre os nove anos desta primeira década dos 2000 até que me desafia, mas não sou pretensiosa.  Dizer também que entrar em 2010 me parece algo tresloucado porque ontem mesmo estranhei escrever "2000" é chover no molhado, não há ser vivente sobre a Terra que não diga que o tempo passa muito mais rápido do que antes.  O fato é que os 2000 vieram após a esquisitice e cafonice estética dos anos 80 e do minimalismo quase espartano dos 90 e fizeram do mundo um lugar muito menor e muito mais perigoso, e que, polêmicas à parte, evidenciaram o que antes já se intuia sobre o clima, porque o tempo mudou, não há dúvida.  Nos 2000, a instantaneidade e exposição proporcionadas pela web, a aproximação das pessoas, as relações virtuais.  O telefone celular e seus prós (adolescentes ligam diretamente para seus namorados sem passar pela sogra, que maravilha!) e contras (será que nunca mais terei paz?) igualmente mudaram padrões e me fazem pensar que a tecnologia é como advogados - um mal necessário - depois que se incorpora à vida das pessoas não se vive mais sem.  Entro em 2010 lembrando que quando criança pensava que nos 2000 estaria trafegando em foguetinhos e à beira da decrepitude.  Valeu pela lembrança, Tico e Teco, mas me alivia perceber que, embora persista estranhando muita coisa, não será bem assim quanto à decrepitude, ainda que tenha que continuar jurassicamente me deslocando sobre rodas e dirigindo num trânsito histérico.  Que venha 2010.  E feliz ano novo! 

Julie & Julia & Nora & Eu

Assistindo ontem Julie &Julia e percebendo as coincidências que permeiam a história do filme, não pude deixar de perceber as coincidências daquela história comigo mesma, já que também eu tenho um blog para maltraçar minhas linhas e tentar de alguma forma expor o que penso, mesmo que eu tenha a quase-certeza que meia dúzia de pessoas, vez por outra, aqui chegam por acaso e ainda que talvez seja o mero exercício de um velho cacoete meu: pensar e escrever.O fato é que adoro a Nora Ephron e seus filmes, amei este "Julie & Julia", e seu livro "Eu odeio meu pescoço" ("I feel bad about my neck", no original) é de rara sensibilidade. Ousei escrever-lhe uma carta, estimulada por seu próprio relato de sempre ter escrito cartas imaginárias para os autores de seus livros preferidos; não posso assegurar que lhe chegou, a remeti aos cuidados de sua editora no Brasil, mas intuo que, sim, ela deve ter lido aqueles três parágrafos que certamente contêm algum erro de inglês. Ao final da sessão, encantada com uma história que conta de forma tão graciosa uma sucessão de acasos e intuição, me lembrei de Paulo Leminski e de seu verso fulminante: "distraídos venceremos".

p.s. Eis a carta para Nora Ephron:

“Dear Nora Ephron:

I have just finished reading your book and I’m completely charmed. I feel exactly like you do after reading something really good: excited and sorry at the same time. A good book should never end.

Since I know now that you use to write imaginary letters to your favorite authors, I thought that I should tell you that although the distance (I live in Brazil) and some age difference (I’m 44) we feel exactly the same way about lots of things.

Thank you very much for sharing your feelings and thoughts in such a charming and open way and also for ensure me that we never quite understand life or love or death or whatever - it’s just the way it is.

Yours sincerely,

Denise Sollami

Rio, Feb, 26, 2007”

p.s2. o vídeo abaixo é delicioso

TimesTalks: Nora Ephron, Meryl Streep and Stanley Tucci

o mesmo céu de sempre

o mesmo céu de sempre
ao meu desabrigo, o mesmo firmamento
ao anoitecer de ontem nele vi um novo ponto brilhar
um diminuto ponto, um nada, algo quase imperceptível:

e já não é mais o mesmo céu

trinta e seis anos depois

Volto à Praia do Forte trinta e seis anos depois de lá ter estado com minha família numas férias de verão. Tudo mudou: o aeroporto, a estrada, o acesso, tudo agora é diferente e voltado para receber o turista.  Na Bahia da era pré-axé havia na Praia do Forte apenas uma vila de pescadores e a sede da fazenda de reflorestamento em que trabalhava um primo do meu pai.  Ficamos naquele paraíso uns dez dias antes de ganhar Salvador, e me lembro perfeitamente de tudo o que então visitamos.  Já a vastidão do mar, os arrecifes o matizando do azul profundo ao turquesa, a areia branca e fininha, os coqueiros adornando o litoral caprichosamente recortado continuam iguais.  Ao caminhar nessa praia e experimentar tanta liberdade e desprendimento, constatei: eu, se mudei, não foi tanto.                

foto minha, um instantâneo dessa maravilha em 13 de novembro de 2009

"que painel o quê, minha filha!"

É fato: morava numa pequena rua no Humaitá e, no verão, todos os dias a luz era cortada precisamente às quatro da manhã ao ser ligado, pela padaria, o forno para assar o pão.  Aquilo era todos os dias.  De nada pareciam adiantar os abaixo-assinados dirigidos à concessionária e preparados pelo diligente síndico do prédio vizinho.  Chegava o homem  brandindo aqueles formulários, sempre esbaforido, não tinha como não assinar e a causa era mesmo justa. Infelizmente, esforço inútil, porque por anos satisfação alguma nos foi dada.  Um dia a luz faltou mais cedo, bem mais cedo, às dez da noite, e estranhei.  Nada de televisão, nada de música, mas, como se sabe, casais jovens não morrem de tédio.  No dia seguinte, às seis da manhã, acordei ainda sem luz e telefonei para reclamar.  Um alô com voz de tédio me fez intuir que não estava diante de alguém motivado no trabalho.  Fui direta: "Está faltando luz na Rua Maria Eugênia desde ontem à noite".  "Ah, é? E onde fica essa rua"?, repondeu o pouco-motivado.  "No Humaitá".  "Pode até ser" - disse ele - " mas não tem nada aqui não.  Eu cheguei agora e não tem nenhum bilhete por aqui".  "Bilhete?" - perguntei, surpresa - "Mas moço, não existe um painel à sua frente piscando onde falta luz na cidade??", ao que me respondeu: "Que painel o quê, minha filha...".  Meia hora depois a luz voltou, e pensei que provavelmente apenas eu havia comunicado o fato.  O síndico devia estar fora da cidade e, como toda a rua contava com sua extrema diligência, ninguém fez nada.  Tempos depois o vi na esquina da rua Humaitá, numa quarta-feira, dia de feira livre na Maria Eugênia, e percebi que, rodeado de mulheres, assistiam todos a troca do famigerado transformador.  Pensei que as preces da rua inteira haviam sido ouvidas, já que dos abaixo-assinados se desistira há muito tempo.
Lembrei da rua que no verão faltava luz a partir das quatro da manhã, da noite inteira sem luz e sem que ninguém reclamasse, do tal painel estilo jetson que minha vã filosofia imaginava existente, do fora que levei do atendente, da troca do transformador em pleno dia de feira livre.  Pensei nisso tudo ontem durante o apagão.  O síndico deve ter ficado indignado.     

a jardineira fiel

Nada como um jardim.  O meu é mínimo, mas o amo de paixão.  Cuido, cuido... As bromélias floriram todas, várias orquídeas ameaçam florir também.  Que me desculpe o Nando Reis: ele poderia fazer tudo por mim, menos cuidar do meu jardim.  Dele cuido eu.

a pedra lavada

Já cantou Adriana Calcanhoto: "carioca não gosta de dias nublados". É difícil conviver com um segundo semestre quase inteiro de chuvas. Aquele tempo úmido a melar o humor, um cinza compacto imposto dia após dia, a cidade transtornada debaixo de uma chuva renitente. Porém, um dia de sol após uma temporada de chuvas é um alívio para a alma e um colírio para os olhos. As montanhas, ainda molhadas e luzidias ao sol, devolvem o prumo ao carioca.

p.s. a foto é minha, tirada ontem no Jardim Botânico.

desimportância

Deve ser falta de identidade com los hermanos. Ou excesso de tarefas e informações. Ou um cotidiano atribulado, um redemoinho que se instalou nos últimos tempos. Vai ver é puro egoísmo, desinteresse, ignorância. É bem verdade que tive um amigo hondurenho quando estive na Inglaterra, um militante estudantil exilado pela família para aquela diminuta cidade ao sul da ilha com o objetivo de protegê-lo da perseguição da ditadura. Chamava-se Omar e morava em Tegucigalpa; lembro bem dele, um mestiço de olhos verdes. Agora, francamente, não dei a mínima para esta crise em Honduras. Mas, assim, um minimo minimorum não dei... Um episódio que me passou inteiramente batido. Não entendi direito a atuação do Brasil nele, ignoro se foi boa ou má, e desconfiei imenso daquela criatura de chapéu de vaqueiro - e não sei o porquê, nada tenho contra vaqueiros nem contra chapéus de vaqueiro. Enfim, parece que por lá finalmente se compuseram, o que, considerando que a população de um país inteiro deve ter andado bem amolada com tamanho imbroglio, não é de todo mau. Ainda que, francamente...

Luis Miguel *La Barca* Festival 1994

Dicen que la distancia es el olvido
Pero yo no concibo esta razón
Porque yo seguiré siendo el cautivo
De los caprichos de tu corazón
Supiste esclarecer mis pensamientos
Me diste la verdad que yo soñé
Auyentaste de mí los sufrimientos
En la primera noche que te amé
Hoy mi playa se viste de amargura
Porque tu barca tiene que partir
A cruzar otros mares de locura
Cuida que no naufrague tu vivir
Cuando la luz del sol se esté apagando
Y te sientas cansada de vagar
Piensa que yo por ti estaré esperando
Hasta que tú decidas regresar
Supiste esclarecer mis pensamientos
Me diste la verdad que yo soñé
Auyentaste de mí los sufrimientos
En la primera noche que te amé
Hoy mi playa se viste de amargura
Porque tu barca tiene que partir
A cruzar otros mares de locura
Cuida que no naufrague tu vivir
Cuando la luz del sol se esté apagando
Y te sientas cansada de vagar
Piensa que yo por ti estaré esperando
Hasta que tú decidas regresar

(é que às vezes é muito bom ser cafonamente romântica...)

duas das antigas - a primeira:

Eu te amo, mas não te quero
Te desprezo, mas não te dispenso
Te alimento, mas não te sacio
Eu te esvazio. E te completo.

Eu te adoro, mas te abandono
Te engano, mas te esclareço
Te enlaço, mas te libero.
Eu me zero. E recomeço.

... e a segunda:

Há coisas que a memória revela
há outras que dela bem escapam
nada posso se a minha vela
por você, que talvez não o queira.

Mas eu te juro e confesso
ainda que ao tempo tudo ceda:
por você minha memória vela
em você meu coração se espelha.

nada como dantes no quartel de abrantes

Num seminário, saio de uma porta e dou de cara com um afro-descentente de terno preto, a quem pergunto se saberia informar se no hotel há um restaurante. Diz que não sabia, mas "que deveria haver". Mais tarde, depois do almoço, percebo que não era um segurança do hotel, mas um participante do tal seminário jurídico, provavelmente um advogado. No Arpoador, diante de um bebê simpático que não parava de me sorrir, pergunto ao senhor que empurrava seu carrinho se era seu neto aquele baby tão sorridente, ao que me responde ser seu filho, com especial ênfase na palavra filho. Na minha rua, a maior casa do trecho em que moro pertence a uma criatura que só anda de chinelos. A cachorra dos meus pais, uma fox paulistinha, raça super rústica que em geral vive uns quinze anos, morreu de um câncer fulminante em menos de uma semana com oito anos de idade. O meu viveu treze e era a criatura mais frágil do planeta, de tão doente. Sei não, mas estou me sentindo algo deslocada ultimamente. É estranho não receber um manual de instruções novo para a vida a cada quinze dias.

tesouro

guarde meu amor contigo
guarde-o mesmo, bem guardadinho
como um livro que abriga uma flor hoje seca
que antes, porém, bem perfumou o seu instante

a origem das coisas

Quando as coisas não me vão lá muito bem em termos literários eis que um Hemingway vem em meu socorro. Deste - "O Verão Perigoso" - nunca ouvira falar, mas caiu no meu colo como um quina da loto me cairia perfeita se estivesse prestes a sair de férias. Um Hemingway tem essa fisgada imediata, da primeira linha até onde a vista aguenta segue-se num prumo só, e é apenas o sono que pode então me vencer, embora antes relute bastante. É fluido, é instigante, é prazeroso. É delicioso. O tema deste em particular são as touradas que ele tanto admirava e quanto mais são descritas mais me fazem pensar na origem delas. O que terá sido? Um camponês que desafiou os amigos a enfrentar um touro e depois virou uma competição causada pelo excesso de testosterona dos adolescentes virando machos? Ou terá sido um rapaz que quis fazer bonito para a sua amada que não o notava? Tantas coisas cujas origens me escapam, pensei. O fã clube da bossa nova no Japão, a queda dos italianos pelo drama, o pé-sujo fedorento que vira ponto de encontro absoluto, a intimidade que se faz do nada, o filme idiota que fica um ano em cartaz, o amor eterno que se desfaz, outro arrasado que se reconstrói. O mundo e meu permanente pasmo diante dele, cuja origem, também esta, ignoro.

jardim botanicamente

citibank, abbr, bradesco
a placa diz ali ser 60 o limite de velocidade
da varanda do belmonte é quase tudo o que vejo

neste sete de setembro de saudade e tédio

apenas uma segunda-feira

É isso. É a vida. Um dia você acorda e percebe o quanto tudo está desorganizado, mas o fato é que o contrário, o banal e o confortável, tampouco fariam mais sentido. Uma febre para a qual não há remédio, mas que, se houvesse, não se tomaria. Uma loucura que não leva a nada mas que, sem ela, a vida de nada valeria. Uma armadilha, uma quimera, um surto? Não, é só uma segunda-feira, e todo o absurdo que ela contém.

a foto é minha, o metrô de Lisboa

sem 'complexo de entidade'

Sempre adorei Caetano Veloso. O poeta, o músico, o compositor, o homem. Sempre gostei, mesmo quando não era moda gostar, tempo em que era visto como um chato opiniático. Adorei "Coração Vagabundo", documentário em cartaz rodado ao tempo de duas turnês internacionais. Está lá o artista e o homem por inteiro, a pessoa desnuda, despojada. Simples. Tão simples que tem aversão a que o tratem como se fosse uma entidade, um ser que sobrepaira a torpe humanidade. Declara odiar este tratamento, não compreende quem se auto-confere uma coisa igual. É a anticelebridade pop, e é justamente esse avesso do avesso do avesso que me fascina em particular. Tem humor, muito humor, ri de si mesmo, de sua condição. E tem coragem, porque há um momento em que se diz triste e vulnerável com sua vida íntima, mas não declara o porquê - fala que uma coisa dessas não se revela. O melhor mesmo foi perceber que a letra da música que dá título ao filme diz "meu coração não se cansa de ter esperança de um dia ser tudo o que quer". Aí está alguém com a ousadia de afirmar que seu sonho de consumo é existencial, algo que também eu digo, mas que digo com pudor, porque é raro alguém compreender. Um refrigério, esse Caetano Veloso.

figuras matinais

São dois boxers lindos, com ar garboso, que tudo percebem conduzidos pela empregada da casa vizinha. Algo me diz que seja um casal. Depois os inúmeros ciclistas zarpando na minha rua de todos os lados, algumas meninas com aquele ar desdenhoso, outros que acredito quase profissionais com seus capacetes futuristas e garrafinhas d'água nas costas. Adiante, na altura da Igreja São José, passa um homem de meia idade de óculos ray ban feliz da vida em sua bicicleta, e não sei porque acho que é assim, de bicicleta e em mangas de camisa, que vai trabalhar. Logo mais, já na Lineu de Paula Machado, outra mulher também passeia seu cachorro, um lindo galgo cinza claro, ela com imensos óculos escuros faça sol ou faça chuva. Ainda na Lineu, apoiados num poste, dois senhores fazem exercícios de alongamento após (imagino) correrem na Lagoa. E há também os motoristas alucinados de sempre no Aterro do Flamengo onde, com sorte e dependendo do quanto eu estiver atrasada, encontro o 'gato do cachorro' sobre quem já escrevi, e que recentemente aposentou a sunga vermelha quase histórica para uma preta mais discreta. Vejo sempre essas figuras, praticamente todas as manhãs, mas não sei se elas me veem.

um sexy discreto

Nunca fui fã exatamente de Chanel. Acho legal, feminina, etc e tal, mas não me arrebata. Gosto, porém, daquele ar sexy discreto que mademoiselle cultuava e que tão bem personificou. Como se dissesse: "se quiser ser levadinha, ma biche, que seja, mas não precisa escrever na testa". Gosto disso, sabe? Acho assim... redentor!

foto minha, tirada num shopping em Floripa, uma homenagem a grife e a sua autora. Tremenda produção.

na dúvida, a dúvida

entre o certo e o errado
fico com o vão
que há entre nós:
nada de explicação,
nada demais

aliás, ouso dizer-te:
é apenas paixão, rapaz
é loucura, algo que não se compraz
do medo

ou talvez seja diverso:
quem sabe a alforria
que perversamente nos aprisiona

em nós mesmos?

allez, enfants!

Você, burguês, que não ostenta nenhum título de nobreza, mas que adora uma mordomia. Você, um 'snob' ('sine nobilitae'), que gosta de coisas boas, de um bon entourage, de uma boa refeição e que entende como o mais perfeito milagre da multiplicação dos pães o máximo de conforto que seu suadinho dinheiro pode dispor. Sim, você mesmo, que apenas aí está nesse status razoável porque alguém resolveu acabar com aquela lassidão e todo aquele luxo excessivo da nobreza de antanho. Cabeças rolaram, é verdade. Menos mal que, a cada dia, tentamos livrar a nossa. Como diria meu ex-futuro-já-finado marido Serge Gainsbourg: aux armes, cidadãos, etceterrrrá!

foto capturada hoje no site do Le Monde, a parada de 14 juillet

coffee break

Viagem a trabalho é assim: você se desloca, sai da rotina, ganha novos ares e tem uma missão expressa a ser cumprida. Nem sempre os ares são tão bons ou o desfazimento da rotina será benéfico, não raro, aliás, o deslocamento é sobremaneira sofrível e a missão volta e meia não sai de fato cumprida. E há os coffre-breaks, pensados para ser uma pausa restauradora, o cenário do networking e da troca de experiências, mas depois de seis deles certamente ninguém mais olhará para um bolinho de milho como algo ingênuo, ali posto para deleite dos trabalhadores-do-brasil. A cada volta de viagem de trabalho, com umas graminhas a mais, eu me faço a mesmíssima pergunta: isto tudo deve fazer algum sentido.

p.s. a foto é minha, um dos breaks gulosos a que me rendi nos últimos dias.

sonhos existem para serem realizados...

... e é uma maravilha quando acontece. Há anos que eu queria ir a Flip ou, ao menos, ver a cara de Paraty na feira. A cidade, linda, ganha uma aura de magia, aquelas pessoas ali a circundar e respirar e exalar literatura. Autores, livreiros, editores, literatos, curiosos, gente esquisita de toda sorte (adoro gente esquisita), neo-hippies, muitas crianças, autores consagrados e autores iniciantes, alguns dos quais, após uma abordagem simpática, leem um poema e oferecem, cheios de orgulho, seus livros-brochuras por um preço módico, e recusá-los seria um crime de lesa-delicadeza. Foi rápido, dispunha de apenas duas horas, mas neste tempo fiquei imersa naquilo que tanto me acolhe quando me recolho. E pensei, quando já ganhava a estrada: aos sonhos, a realização. Aí vai uma das pérolas que lá tive o prazer de recolher:

"Sem licença Poética

(voltando do Rio)

Poesia é tua cria

Tua eterna companhia

Que não lhe pediu licença

Para fazer presença,

Ter te usado

Pra chegar ao mundo.

É teu sempre fardo

Teu poro que não exala estado

Líquido ou gasoso

E sim,

Algo, contudo

Mais profundo"

Thiago dos Santos in "Baile da Nostalgia", edição do autor. Adorei esse poema!

a foto é minha, instantâneo de um momento lúdico.

tudo e mais um pouco

uma páprika doce e uma pimenta-do-reino
salsa, cebolhinha,
e também manjericão e coentro e sálvia

um atalho, uma via expressa
um viaduto, uma marginal
uma grande avenida central

você, meu tempero,
meu caminho e meu descaminho
o que tenho de mais certo e de mais errado.
Até aqui, sendo bem franca:

você é tudo pra mim

let´s do it, let´s fall in love

But that’s why birds do it,
Bees do it,
Even educated fleas do it,
Let’s do it, let’s fall in love.

In Spain the best upper sets do it,
Lithuanians and Letts do it,
Let’s do it, let’s fall in love.

The Dutch in old Amsterdam do it,
Not to mention the Finns,
Folks in Siam do it,
Think of Siamese twins.

Some Argentines without means do it,
People say in Boston even beans do it,
Let’s do it, let’s fall in love.

Romantic sponges they say do it,
Oysters down in Oyster Bay do it,
Let’s do it, let’s fall in love.

Cold Cape Cod clams against their wish do it,
Even lazy jellyfish do it,
Let’s do it, let’s fall in love.

Electric eels, I might add, do it,
Though it shocks ‘em I know,
Why ask if shads do it,
Waiter bring me shad roe.

In Shallow shoals, English soles do it
Goldfish, in the privacy of bowls, do it
Let's do it, let's fall in love

The dragonflies in the reeds do it,
Sentimental centipedes do it,
Let’s do it, let’s fall in love.

Mosquitoes, heaven forbid, do it,
So does every katydid do it,
Let’s do it, let’s fall in love.

The most refined ladybugs do it,
When a gentleman calls,
Moths in your rugs do it,
What’s the use of moth balls?

Locusts in trees do it,
Bees do it,
Even overeducated flees do it,
Let’s do it, let’s fall in love.

Let’s do it, let’s fall in love,
Let’s do it, let’s fall in love

filha da puc e de um bric

Tinha certeza que ia gostar do filme, caí de amores já no triller. O roteiro é singelo, a história também, e as grandes vedetes, no fim das contas, são a juventude e a Puc. É muito bom ter um campus para se abrigar e singrar aqueles primeiros anos de juventude. Não é vida mole, mas é vida boa. Muita esperança, uns conflitos da idade, uns amores, uns amassos, muito chão pela frente junto com a percepção que é o começo do começo do começo. De uma certa forma me identifiquei com a personagem interpretada por Érika Mader - que no filme, curiosamente, não tem nome. É, apenas, uma menina de uns vinte anos, magrinha, de pernas compridas e finas, terminando o namoro sem nenhuma ruptura traumática. E hoje, curiosamente, os Bric bombando de novo no noticiário. Escrevi sobre a felicidade de ver o Brasil num grupo com importância no mundo há tempo atrás (o post deve estar aí embaixo) e não admira. Do mesmo modo como lá nos verdes anos me vislumbrei um porvir algo augurioso, sempre acreditei firmemente que ainda veria o meu país melhor de vida, melhor situado. Pois é, filha da Puc e de um Bric... Nada mau.

a yoga e o silêncio

É horrível engrossar as fileiras da banalidade - e hoje é trivial ouvir alguém dizer que pratica yoga - mas confesso que isto mudou muita coisa em mim. Sinto uma falta imensa quando não posso ir a aula mesmo que a perca pela melhor causa do mundo, e não sinto falta apenas do exercício, do derrame de endorfinas, ou de estar com meu professor, ou ainda do reconforto da ducha que me faz seguir mais relaxada para o restante da jornada. Sinto falta, sobretudo, dos silêncios que sinto - e são tantos que preciso do plural. Porque é um silêncio profundo que me faz, um silêncio acolhedor, de uma mente que se esvazia, de ouvir nítido o pulsar do coração e da respiração. Tudo vibra em mim naquele silêncio do qual parece que sou feita. Não é um silêncio da ausência de sons, é um silêncio que vem de dentro. E é bem envolta neste silêncio que me escuto melhor.

gostar, gostar e gostar?

Conversando outro dia com minha amiga Marcia B chegamos juntas à conclusão de que ambas sofremos do "mal do desamparo". Por alguma força misteriosa da natureza, talvez alguma conjunção astral havida em 1962, fazemos parte de uma pentelhonésima parte da humanidade que parece nunca precisar do outro. Somos, aos olhos de todos, umas fortalezas incorruptíveis, umas criaturas estóicas que passarão pelas vidas sem jamais necessitarem de quem quer que seja ou de algum cuidado em particular. E também por algumas dessas razões insondáveis, e no sentido diametralmente oposto, o resto dos homens e das mulheres, dos amigos, dos familiares, dos colegas de trabalho, dos cônjuges, dos namorados e etc (alguns desses homens e mulheres nem de tanta boa vontade assim) sempre precisarão de nós, e bem amiúde. Aliás, seremos por eles escolhidas como amigas ou namoradas ou cônjuges bem por esta percepção. Quando esse momento chegar, certamente será de nós que se lembrarão. Uma lacuna que se abre em suas vidas, um desacontecimento, alguma coisa ingrata os levarão a discar o número do celular que nos alcança. E, sim, nós estaremos lá. Certamente estaremos. Seremos atentas em tudo e por tudo às misérias alheias. Ouviremos suas aflições, teremos bons conselhos, a compaixão em nossos corações falará mais alto e jamais negaremos abrigo a quem quer que seja. O problema é que, às vezes, também precisamos nós de algum consolo, de algum colinho, ainda que colinho light, ou, apenas, de alguma interlocução ou de uma mera... atenção. Tudo isso lhes passará batido. Não por falta de comunicação ou de evidência, simplesmente não será percebido de nenhuma maneira. Sabe aquele telefonema simples, apenas para saber se vai tudo bem com o outro? Sabe aquele contato que não é para dizer nada em particular, mas para ouvir como vai a vida do outro? Não rola. Se alguém liga (a menos que para um convite ou outra frugalidade) é porque está precisando de algo. Diante de nossa constatação desalentadora, resolvi reformular meu velho conceito de amigo - "aquele de quem a gente não tem que se proteger", de resto muito mais um ideal do que um conceito - para "aquele que quer nos ouvir e saber de nós quando a sua própria vida estiver bem". Aquele que quer compartilhar não a alegria do encontro social ou qualquer outro contentamento pessoal, mas, tão-só, o simples saber da vida da gente. Não me acho sofisticada, tampouco complexa é a Marcia B, mas somos predestinadas a servir, a servir, a servir. A pergunta é: quem nos servirá, além de uma a outra? E não deveria ser a vida apenas e simplesmente gostar e gostar e gostar?

ah, a paixão!

Da história ouvi três versões, o que significa que essa talvez seja a quarta. Tentarei, porém, ser fidedigna aos fatos e prometo que, para além de um tempero pessoal aqui e acolá, não fabularei. Foi assim: Mathilde já estava cansada da insistência de sua filha Ignez em levar seu quase noivo Tito para passar o carnaval na casa da cidade. "Não fica bem", dizia Mathilde, "e de mais a mais seu pai jamais permitirá". Ignez não se dava por vencida e ponderava que seria um bom momento para se certificar que realmente queria ficar noiva de Tito, o homem com quem estava pensando em compartilhar a vida e em relação a quem se sentia algo morna. E voltava à carga: "Fale com o papai, mamãe, não há nada que ele te negue. Por favor, por favor!". De fato, Lindolpho atendia sua mulher em quase tudo. A qualidade de ser mãe de seus doze filhos, mulher dedicada e companheira fiel conferia a Mathilde superpoderes com seu marido, um homem com quem ninguém folgava. Junto ao velho, osso duríssimo de roer, Mathilde tinha lá suas estratégias, e a mais eficiente delas sempre fora chamá-lo ao quarto logo após o jantar. De lá saíam ambos apenas no dia seguinte invariavelmente com mais um pedido de Mathilde atendido. Enfim, Tito ganhou autorização para passar o carnaval na casa da cidade, sob a promessa de Mathilde de que manteria os olhos bem abertos sobre os dois. Além desse convidado, outro a eles se juntaria, o engenheiro que o Departamento Nacional da Produção Mineral enviara a pedido do velho Lindolpho para analisar a água de sua fazenda, a qual pensou ser termal. Não era termal coisa nenhuma, mas passar o carnaval em Poços de Caldas não pareceu ao engenheiro um mau negócio; a cidade, agradável, era bastante badalada na década de 30. Vai daqui, vai dali, foram todos juntos ao baile no Palace Hotel no sábado de carnaval, aquele bando enorme de gente, Ignez, seu noivo, seus oito irmãos, duas irmãs e mais um punhado de primos. 'Famiglia' total. E dançaram juntos. Não Ignez e Tito, mas Ignez e o engenheiro. No segundo dia também. E no terceiro. No meio do baile da segunda-feira de carnaval, vira-se o engenheiro para Ignez, após sentir um aperto especial em suas mãos, e dispara: "Moça, percebo que você gosta de mim e eu também gosto muito de você. Quer se casar comigo?", ao que Ignez de pronto aceitou. Como contar a Tito, a sua mãe e a seu pai pareceu-lhe um mero detalhe diante da paixão avassaladora da qual tinha sido tomada. Com Tito se entendeu logo após o carnaval e lá se foi ele com as cinzas da quarta-feira. Não consta que tenha sofrido de amor, mas um travo de amargura bem deve ter remoído. À sua mãe foi franca e direta porque suspeitava que já percebera algo no ar. Foi batata: "Eu sabia! Como conto ao seu pai isso agora, Ignez? Vocês percebem o escândalo que vão provocar?". Realmente, Poços de Caldas em 1935 não era bem um lugar liberal, e a tradição mineira sempre foi muito cultivada naquela família, uma das mais respeitadas da região. "E agora?", insistiu uma contrariada Mathilde. "Você saberá o momento certo de contar ao papai", disse Ignez, aconselhada pela lucidez pós-desvario. E assim se deu. Num momento em que o velho Lindolpho elogiava o engenheiro Mario, Mathilde, oportuna, disse que apreciava saber de tal admiração, porque sua filha e ele pretendiam se casar em breve. "Quem é este rapaz?" reagiu, furioso, o velho Lindolpho. Ignez (também dita Zizita) e Mario (o engenheiro carioca da gema) se viram apenas 27 dias antes do casamento, logo marcado para janeiro do ano seguinte. Um ano após o casamento nasceu o primeiro filho, e o segundo nasceu justo no mesmo dia quatro anos depois. Foram felicíssimos a vida toda, se admiraram loucamente nos 55 anos que tiveram de vida conjugal e em comum tinham muito amor por todos os seus, inclusive por esta que aqui narra uma linda e ousadíssima história de amor, que é a história de seus avós paternos. Feliz dias dos namorados!

foto capturada do google imagens

o vídeo abaixo é um duo de Gwyneth Paltrow com Huey Lewis extraído de um filme chamado justamente... "Duets". Apenas agora percebi que ela faz o papel de filha dele, o que vem bem calhar no dia dos namorados, já que se diz que o primeiro namorado da menina é sempre o seu pai. Incestuosa, eu? Não, freudiana...

baby, let's cruise

saudade

o beijo da despedida tem já um travo de saudade,
uma saudade sentida por antecipação

que também é um destilar do gosto teu,
do gozo nosso
e é tudo o que podemos ter um do outro.

saudade é o amor se fazendo lembrar

na crise, à direita

Qual a razão? Nunca entendi. Mas as eleições para o Parlamento Europeu são prova que, na crise, a direita sempre arrebanha mais votos. Terá sido essa a razão de 64? Será que apenas a estabilidade econômica permitiu ao partido mais identificado com o socialismo chegar ao poder no Brasil? Não sei, essas questões da política sempre me escapam um pouco, embora me pareçam recorrentes. De uma coisa, porém, estou certa: se La Bruni gostasse mesmo de política não teria se identificado com Sarkozy. Mas prefiro pensar que o amor é cego e que dispensa essas bobagens mundanas. Aliás, basta ver seu (recorrente) sorriso. O amor é lindo...

foto capturada do site do jornal o globo hoje

ele, o tempo

Tudo passa por ele. O tempo que se perde na fila, que se ganha num sinal marotamente furado, que se quer retroceder com a medicina estética ou que se quer avançar para a semana correr logo e rápido chegar o descanso do fim de semana. O tempo perdido na esbórnia, o desperdiçado num farniente ainda que merecido, o trabalhado à exaustão, o caminhado nas andanças vadias, o tempo que um amor sem agenda insistentemente nega. Tudo isso é uma coisa louca chamada tempo, algo estranho, quase imensurável, mas que todo ano nos faz lembrar mais um aniversário. O tempo não-ocupado com os afetos sinceros e que depois talvez seja causa de eterno remorso ("tivesse eu dez anos a menos..."), porque certo na vida, certo mesmo, é não saber o dia de amanhã. Não sei se o tempo me assusta ou se, de alguma forma, me consola; afinal, não posso com ele. É como gostar de alguém e ter a certeza de que não adianta perquirir a razão. Se o tempo passa, o amor surpreende. Resigno-me. Por sabedoria ou impotência, simplesmente resigno-me.

a foto é minha, um instatâneo da pressa dos motoristas no Aterro do Flamengo, algo que nunca entendi. Porque não se deliciar com essa beleza toda e correr feito louco?

bye, bye, outro blog!

Estava bem quieta quando a Ana Luiza, minha amiga, me instou a criar um blog na comunidade 'globonliners' da página do jornal O Globo na internet. Relutei um pouco, depois pensei que lá poderia me focar no noticiário, enquanto que aqui permaneceria um canto para minhas bobagens mais bobagentas. O curioso é que o 'na blogosfera' teve milhares de visitas e, sabe-se lá o porquê, virou indicação na página inicial da comunidade. Nunca entendi como tantas pessoas podiam ler aquelas maltraçadas, nunca entendi como poderia ter mais de cem visitas por dia. É dessa substância intrigante que é feita a internet: muita gente, muito anonimato, nenhuma razão palpável. Por incrível que pareça, gosto disso, sempre achei muito chato ter que dar satisfação de onde ir, com quem e porque (talvez seja trauma herdado da adolescência, talvez tenha a ver com uma renitente mania de transgredir um pouco). Um belo dia, porém, recebemos todos um e-mail em que, secamente, foi anunciado o fim da comunidade. Tínhamos todos trinta dias para salvar nossos escritos. A razão? Não se disse. O que virá em seguida? Tampouco. Não admiram tantos protestos e estranhamentos; afinal, era uma... comunidade! E comunidade na internet não se desfaz assim. Ou será que se desfaz? Andei pensando: não é realidade total, mas também não é ficção. Não é algo sólido, mas não diria ser líquido. Está mais para o etéreo, uma substância gasosa que, ao subir, vira nada. Enfim, a pós-modernidade e suas idiossincrasias, conosco no meio.

foto de Ernesto Martins

numa páscoa, as maritacas

Eu juro que vi. Na época morava na Gávea num apartamento que tinha uma vista magnífica para o Morro Dois Irmãos. Ficava muito intrigada de nunca ver niguém na varanda, aquelas lindas manhãs absolutamente desprezadas, apenas eu como uma testemunha silenciosa daquele presente da natureza. Onde estavam os moradores que se permitiam perder tudo aquilo? Francamente, nunca entendi. Pois foi num desses dias estranhamente desprezados, bem numa sexta-feira santa, que eu, às sete da matina já de pé me deliciando com aquela beleza de manhã outonal, vi um bando de maritacas se aproximando do prédio e pousando na varanda num andar abaixo do meu. Tive um ângulo de visão diagonal, de maneira que as pude contar. Eram onze maritacas pousadas sobre o guarda-corpo, quietinhas, quietinhas e, de repente, começaram a berrar a plenos pulmões. Fiquei pensando do que deveriam reclamar já que tudo parecia tão perfeito. Então mais uma se aproximou, meio perdida, bem lentamente, e fez-se a dúzia. Ficaram ali por meros trinta segundos e logo alçaram voo. Uma meia hora mais tarde, ao tomar o café da manhã e pensar no que presenciara, percebi que aquela visão havia sido meu presente de páscoa, como se os apóstolos ali estivessem estado e, de uma forma marota e insólita, me mandado um recadinho, um segredo sussurado ao pé do ouvido de que a vida começava então a se renovar. Foi quase uma revelação.
Feliz páscoa!

foto capturada do google imagens

fruto proibido

morra-se o mundo,
queimem-se as almas do inferno
salvem-se as almas do purgatório
morda-se a língua,
instaure-se a crise,
explodam-se todos,
danem-se!

pouco se me dá

ao ver-te,
ganho o dia

Na Sapucaí

A ideia não foi minha, mas de minha mãe, que adora carnaval e que enquanto não me arrancou um 'sim' não sossegou. Não resisti à sua proposta de uma frisa na avenida, mas reconheço que não tinha noção de como estaria próxima do desfile. Chegamos de turistas - mamãe, meu marido e eu - num daqueles ônibus imensos, vendo tudo bem de cima e sentindo-nos um pouco estrangeiros na própria casa. Fiquei pasma com a organização; tão logo chegamos, rapidamente fomos conduzidos ao nosso lugar. Quando me dei conta de que estava mesmo em plena Sapucaí, a avenida que vejo na televisão a cada ano e que há mais de vinte não retornava, meu coração mandou o aviso da emoção, ali uma imensa alegria. Pode parecer lugar comum, mas com toda franqueza d'alma digo que a melhor sensação da noite foi a que tive antes de o desfile começar. As pessoas naquela espera, aquele buliço... Senti-me no convívio dos eleitos, uma privilegiada. Saímos apenas ao final e a maratona não chegou a nos cansar. A bem da verdade, passou muito rápido. Foi tudo lindo: as escolas com seus sambas, passistas, carros alegóricos, baterias; a plateia que vibrou incessantemente; o Salgueiro, que ontem ganhou meu coração. E mamãe... bem, mamãe tinha toda razão. Evoé, Momo!

fotos do meu arquivo pessoal tiradas ontem na Sapucaí. A segunda é o momento antes de a primeira escola desfilar, o início da festa. A primeira sou eu, encantada e feliz.

atualização na quarta-feira de cinzas: a Salgueiro é a campeã do carnaval de 2009. Merecidíssimo!

coincidência das coincidências

No ano passado, em 30 de junho, escrevi um post chamado "a nova (des) ordem mundial" em que perguntei, ao final, se haveria chance de algum país no mundo de hoje dar anistia a imigrantes ilegais, como a que foi concedida a meu marido em 1988, através do (provavelmente) último decreto-lei editado antes da nova Constituição. Hoje li que a anistia se repetirá mais uma vez no Brasil. Fiquei divagando: será que alguém me ouviu? É bem verdade que andei falando disso por aí e, sei lá, pode ser que a ideia tenha reverberado e que alguém tenha até mesmo levado crédito por ela. Depois pensei que alguém poderia ter lido casualmente essas maltraçadas linhas lançadas a esmo na blogosfera, mas em seguida achei pouco provável. Por último, pensei que... bem, será que profetizei? Vai saber. Enfim, não importa, me regozijo com a notícia - deve ser muito ruim imigrar e viver ilegalmente num país estranho.