segunda-feira, dezembro 15, 2014

o que só a presença revela

Impossível, ou improvável, ou suspeita a percepção de charme numa pessoa com quem nunca se esteve. Ainda que se possa nela ter notado alguma inteligência, ou graça, ou cultura, coisas tácteis justamente por assim serem não se rendem à obviedade desses tempos fluidos, tempos que supostamente prescindem da presença física.  É como dizer que um homem cheira bem sem jamais ter tido com ele proximidade, ou de sabê-lo com pele macia sem tê-lo tocado - ainda que tocado sem querer, ainda que tocado por uma fração de segundo. Não, não há como se perceber, é mesmo impossível calcular. Tampouco é possível gostar do sotaque desta pessoa ou da sua voz ou de sua forma de falar sem jamais ter estado com ela. De gostar, por exemplo, da inflexão que tem ao contar uma piada, de gostar do seu jeito de rir, de sorrir, de arquejar as sombrancelhas.  De gostar de como gesticula, ou de como não gesticula.  De gostar de como hesita em fazer uma revelação e de depois, ao fazê-la, de como é tão despudoramente confessional. De como se senta, de como caminha essa pessoa quando vai distraída, de como pausa uma frase para prestar atenção a um passarinho que canta numa árvore próxima. De como  não percebe o mundo ao redor quando está na presença de um afeto, de como não ignora a roupa com que sua companhia naquele preciso dia está vestida. De como se despe. De como lida com sua própria nudez, de como admira a nudez alheia.  De como dirige seu carro em noite avançada sem nenhuma pressa. De como seu olhar fixa num ponto para resgatar da memória uma lembrança remota.  Da forma que come, que bebe.  De como - por que não? - se lambuza desajeitadamente tomando um sorvete num dia quente de dezembro.
Dessas coisas todas, e de outras mais tácteis ainda, é bem disso que estou falando.